Sempre vou ao Shopping Paulista, às tardes de sábado.
Sou obscecado pelo Café Suplicy dalí. As moças que trabalham no Café já me
conhecem. Todas as vezes que vou lá tomo um "expresso doppio" e uma
garrafa do tipo "pichet" de água com gás. Acho linda a água servida
alí, suas bolhas de gás submergindo numa incrível velocidade, como se fosse uma
competição de qual estourará primeiro na superfície: o efeito repercurte no
nariz, no rosto, com micro gotinhas que respingam resultantes dessa maratona de
bolhas.
Já o expresso, tomo-o sem açúcar. Nos últimos 10 anos
de vida tenho adotado uma filosofia purista na Gastronomia: gosto dos sabores
puros. Divirto-me comendo, para distinguir o que o cozinheiro concebeu, ao
misturar tudo com o objetivo de resultar, e eu separo tudo, no jogo de
desvendar.
No caminho do Café, no Shopping propriamente dito, há
uma senhora magra, com uma feição de pernambucana. Poderia dizer que ela é uma
versão envelhecida de Sonia Braga, mas perfiro descrever: ela tem cabelos
compridos, brancos, sempre presos para atrás, ou perfazendo um coque, ou um
rabo mesmo. Os cabelos, sempre presos por uma presilha, uma tiara, ou algo de
mulher, algo que enfeite. Brincos grandes. Colares e pulseiras, muitas
pulseiras. Magra, ela sempre usa saia e blusa, de seda, com cores chamativas,
azul turquesa, vermelho, verde bandeira. O rosto é comprido, os lábios grossos.
O que mais chama a atenção é a obscessão pelas compras; essa senhora sempre
está cheia de sacolas e, depois de feitas as compras, ela se senta em uma das
poltronas perto das escadas rolantes respirando ofegante, como se tivesse
cumprido uma missão difícil. O êxtase de carregar sacolas era visível na feição
dessa senhora, na necessidade de atender o viciozinho torpe da compulsão, que
todos nós temos por algo em especial. O dela era comprar sapatos, sobretudo.
Sua obscessão gira em torno dos sapatos altos. Outro
dia ela estava usando um sapato alto de cetim cinza, com fitas amarradas ao
tornozelo. Ela, sentada em uma das poltronas disponíveis aos frequentadores do
Shopping, pernas cruzadas, ficava admirando os pés, ao erguê-los de modo que os
seus grandes olhos pudessem alcançá-los. Ao subir as escadas rolantes, notei
que havia outro par de sapatos de cor diferente em uma das sacolas. Numa outra
vez, ela usava um outro sapato azul turquesa, também alto, de veludo. Nesse
dia, em uma das sacolas, havia um outro par, de outra cor, também avistado das
escadas rolantes ao subir. Quando desci, no mesmo dia, ela trocara o par: o
turquesa estava agora na sacola e o outro par, também alto, em seus pés, com
ela a admirar. Uns 70 e poucos anos deve ter essa senhora, um tanto
extravagante. Ela usa batom bem vermelho e maquiagem carregada.
Comecei a imaginar um passado para ela: ousaria dizer
que ela fôra "a outra", em vez da esposa. Ou a mulher independente,
moderna, numa época em que todas eram dependentes e submissas. Ela devia fumar,
beber, almoçar com homens, falar de negócios, redigir cartas em uma máquina de
escrever elétrica, IBM. O cheiro de café do escritório misturava-se ao do
cigarro. Suas xícaras tinham marcas de batom, assim como as bitucas no
cinzeiro. Passava o dia dando ordens à copeira, e os problemas do escritório e
do chefe eram “seus problemas”. Aí veio o PC, ela aprendera Word Star, WS como
se dizia à época, Lotus 123, depois o MS-Word e todos os softwares da família
Quattro Pro. Chegada a hora da aposentadoria, o amante morreu, mas ela não
precisava mais dele. Tivera lucro, estava bom já. Agora está velha, o tempo
passou, mas não para ela. Ela parou de fumar - ordens do doutor - e viciou-se
em compras. O extrato do Banco do Brasil assusta. Mas ela pode, ainda não lhe é
nocivo e falta-lhe tão pouco tempo...
Passei olhando os sapatos em seus pés,
propositalmente: os olhos dela fitaram os meus e voltaram-se para os pés,
posicionados estrategicamente para a sua visão.
Ah, essas obscessões... eu também tenho algumas: a
França, a Bèlle Epoque, os anos 20, os palacetes paulistanos, o vinho,
sobretudo os espumantes, e o meu perfume. Ah, já ía me esquecendo da Ópera. Mas
como eu adoro o meu perfume! Meu primeiro contato com ele foi em Paris, em
2005, por acaso, numa loja de perfumes da Rue de Rivolie, nos les Halles. Eu
fui comprar o velho, que eu usava à época e toda a gente gostava. Comprei uns 3
vidros do velho, um Van Cleef, e ganhei algumas amostras grátis do atual
perfume, “les échantillons”, como se diz lá. Era setembro de 2005, ano do
Brasil na França. Com pena de abrir os vidros novos do perfume velho, usei o
novo. Foi uma sensação única. Naquela noite fui ao Café de Flore, estava calor,
muita gente estava alí, em Saint-Germain-des-Prés. Intelectuais, turistas...
Foi alí que eu entendi o que fôra Paris para quem a perpetuou como cidade dos
cafés e das idéias... Ao acaso fiquei feliz, lembro-me até hoje das cores dessa
alegria... E essa noite teve o cheiro do meu perfume, o atual, de quem eu nunca
mais me separei, e tem cheiro de Café de Flore e de Rue de Temple, à madrugada.
Ainda não sei se a obscessão resulta dessa alegria ou do cheiro.
Pudera haver quem pintasse a senhora do Shopping em
sua poltrona e a minha alegria idiota com fragrância de Dior: Klimt, Cézanne ou
mesmo Di Cavalcanti se encarregariam de pintar a enigmática senhora. Já as
minhas memórias de 2005, queria que fosse Modigliani. A fotografia é a forma de
como uma máquina enxerga o mundo, já a arte não é mecânica, é arte, é a maneira
de cada um ver a vida. No ano em que morei no Rio de Janeiro tinha a obscessão
de ver o Pão de Açúcar, admirando-lhe todos os santos dias e sempre encontrando
um detalhe inédito na grande rocha de granito, um detalhe que uma fotografia
não saberia capturar, pois a fotografia não abriga impressões e nem a forma de
enxergarmos as coisas, isso é papel da arte. Estamos perdendo a alma ao
negarmos isso. Nossas almas serão mecânicas, como as máquinas.
São Paulo, madrugada de 10 de junho de 2012: Véspera
da Parada Gay. A cidade está cheia de turistas. Minha obscessão hoje é ficar
sozinho. Eu, o iPad e o champagne... Não é egoísmo, eu não sei explicar o que
é, mas fico hipnotizado pela obscessão de escrever, contar um pouco de mim... A
noite, sua atmosfera "noir", tenho obscessão pela noite, sobretudo
pela Rua Avanhandava e seus Cafés elegantes, onde eu me dei conta de que tinha
muitas obscessões, inclusive pela busca do inexplicável, que o homem inventou
de chamar de Deus.
Nenhum comentário:
Postar um comentário