A mulher gato.

Saí pela rua Santo António à direita, eu e meu iPad: uma longa fila de jovens extendia-se por cerca de cem metros, que eu fiz questão de constatar, ao ver que terminava pela altura do número 641. Jovens falantes, bonitos, na expectativa de sexo, sua predileção disfarçada pelo ritual da noite, que o macaco nú idealiza em sua dança de acasalamento: o perfumar-se, o vestir-se, o mostrar-se interessante, o exibicionismo da dança e touché, o beijo, a cama e os orgasmos múltiplos, todo um "mis-en-scène" inconcientemente praticado, cujo o objetivo é o mesmo: sexo.

 

Aos feios e entediados as putas, ou os putos, na enigmática noite, eterna dentro das horas na memória de quem a relembra verdadeiramente.

Ao passar pelo viaduto de 1934, entregue à cidade de São Paulo pelo prefeito Fábio Prado, deparo-me com a lua - crescente, creio eu - deixando o céu mais claro sobre a avenida 9 de julho: minha sombra, meus passos apressados, a constante vigília, um ambiente vampiresco maximizado pela sinagoga art decó em restauração, um céu azul marinho, o teto dos boêmios, dos bandidos, dos errantes e dos seres imaginários... Parei para contemplar... A placa em bronze de inauguração do viaduto levaram há muito tempo, reside em minha memória e na de alguns anônimos da Bela Vista.

Ao entrar à rua Avanhandava, alcancei o café. Entrei e o garçon já trouxe o espumante e a água com gás: "O de sempre, Luciano?"

"Sobre o quê vou escrever?" - pensei...

Veio-me à memória a imagem da prostituta que circulava no início da Rua Augusta, beirando à Martins Fontes: um olhar de gata, um cabelo em franja, cortado na altura do pescoço, negro, liso. Um vestido justo e curto, negro, com uma gola alta dava-lhe um ar vampiresco... Sapato alto, meia calça negra... Unhas negras, pulseiras violetas, por vezes um écharpe violeta, levava os lábios pintados em roxo e os olhos emoldurados por uma maquiagem negra, contrastava com sua pele cor de leite, tinha um trazeiro farto, e, de braços cruzados, um rosto franco, deixava-se à deriva da noite, uma noite "noir" para os que tinham as fantasias ardentes do negro mundo "underground"... Por vezes, uma coleira, sugeria uma brutalidade ardente, que arregimentava muitos curiosos noite à dentro.

Fazia frio, fazia calor, de segunda a segunda lá estava ela, sempre no mesmo lugar. Do fraco movimento da segunda, na minha curiosidade às vezes eu tinha a sorte de ver um carro parar: ela se debruçava sobre a janela do carro para dar informações.

Nos finais de semana, muitos carros com moleques mimados e sem um puto nos bolsos, que, às custas do pai, levados pela curiosidade, tomavam-lhe o tempo com as informações do programa:

"Para chupar é 100! Anal? Ah, 300!"

Muito caro para os moleques. Nos anos 90 a moeda era forte, 100 era o salário mínimo de FHC e seus tucanos entreguistas, mas esta é outra estória.

"Essa puta está sempre aí!" - Falei para o taxista.

"Essa daí? Ah, claro. Ela tem três filhos para sustentar!"

"O senhor a conhece?"

"Claro, ela mora alí na Paim, já saí com ela, já... Ela gosta de bater..."

"Bater?"

"Rapaz, a melhor coisa que tem no mundo é apanhar de mulher!"

"É mesmo?"

"É, mas isso é fantasia. Na verdade ela bate nos clientes e apanha do cafetão dela, tudo na frente das crianças... Ela se chama Arlete!"

O taxista tinha um feição etrusca, um sotaque de Moóca, uns 40 anos, homenzarrão do tipo grande e desastrado, mas forte ao ponto de derrubar qualquer estivador: fiquei imaginando aquele cara grande e forte se deixando dominar por uma mulher pequena e extravagante...

Desci na Avenida Paulista e lá se foi o taxista. Caminhei até o Cine Belas Artes e fui assistir um filme francês, “Je t'aime, moi non plus...”

Ao sair do cinema, a cidade estava envolta em uma neblina fantasticamente lúgubre. Desci a Augusta à pé. À esquina da praça Roosevelt com a Rua Augusta lá estava ela, parecia a mulher gato, parada à espera do homem carente e entendiado que busca tais respeitosos serviços: foi a última vez que a vi.

Hoje, penso o que terá sido dela... O tempo passa e o que os homens compram é a estética e juventude, o bom de existir somente na memória é que nela pode-se preservar a imagem da última vez que vimos algo ou alguém: é melhor habitar a memória, tornar-se lenda.

A Vida é dura com as putas.

São Paulo, 29 de julho de 2012.