Modigliani

Sábado, 19 de maio de 2012.

Acordei às 14h00. Uma pena, já que o belo dia perdera-se para mim. Aos poucos tento mudar de vida... Antes, essa era a hora de ir dormir... eu achava bonito encher a cara até cair de bêbado. Agora, a graça acabou.

“Acho que acabou, acho que sim!”

Tomei banho e aprontei-me: ía ver a exposição de Amadeo Modigliani. Uma pequena resenha dizia “Em Vitória, a exposição itinerante tinha 150 obras; no Museu Nacional de Belas Artes do Rio, 166 peças; e agora na capital paulista, apresenta 61 trabalhos, deles, apenas 11 pinturas do artista.”

Revoltante! Uma injustiça com os paulistas: São Paulo é a única cidade no país a reunir em um único museu, o MASP, pelo menos meia dúzia de obras de Modigliani. Certa vez eu estava revisitando o riquíssimo acervo permanente do MASP, e, em um de seus arranjos – pois não podemos chamar de salas – havia reunidas algumas telas de Modigliani. Uma mulher italiana incrédula gritava para o segurança fardado do museu, esse com um rádio nas mãos, observando-a boqueaberto:

“Sono tutti originali? Sono tutti originali?” 

O segurança acenava que sim.

Onde ela pensava estar, afinal?

Tomei um táxi:

“Boa tarde! Avenida Paulista, por favor. Vou ao MASP!”

O taxista rumou avenida 9 de julho acima. Ao chegar na rampa do MASP, uma passeata provocara o seu fechamento: era a “Marcha da Maconha”. Pelo jeito, era toda a gente que gostava da erva protestando contra o tabú da proibição. Eu, que nunca provara da erva, considerara tal passeata um sintoma da hipocrisia da sociedade brasileira:

“Acho tudo isso um tabú” – Pensei. “Deixa o povo fumar, porra!”

Não vou entrar no mérito de dizer que trabalhar muito, ser humilhado pelo chefe, sofrer assédio moral, consequências da corrupção, mofar no trânsito etc também matam, além das drogas. Mas essa é outra estória.

Tomei o elevador sem precisar: Modigliani estava no subsolo.

Ao chegar lá, me deparei com a história de um rapaz canceriano nascido em 12 de julho de 1884, que ficara tísico logo aos 15 anos de idade. Aos 14 saíra da escola e resolvera ser artista. Aos 22 fôra para Paris e vivera uma vida de misérias, vagando por diversos lugares e enchendo a cara de absinto em Montmartre. 

Depois, quando estava começando a saborear o sucesso e a maturidade artística, um rapaz que fôra violento no amor até encontrar a paz em sua última musa, Jeanne Hébuterne, morre de turbeculose em 1920, deixando como o estilo o traço ininterrupto e os pescoços compridos de seus retratados...

Amigo de Léger, Picasso, Max Jacob, Foujita, Brancusi e Moise Kisling, o artista viveu perdido entre a escultura e a pintura, entre a admiração pontual veiculada por alguns mecenas ao desprezo da sociedade contemporânea à sua arte... A exposição traz obras de todos esses, numa tentativa vívida de demonstrar ao público o intercâmbio de idéias do fim da Bèlle Epoque, incompreendido pelos visitantes:

“Até agora eu não vi nada de Modigliani!” - Resmungou uma turista, nervosamente!

Gente estressada...

Modigliani viveu uma existência de frustrações. Não soube em vida da sua importância singular para a arte. Criou um estilo único e viveu intensamente. Em Montmartre, hoje um bairro disputadíssimo pelos turistas, passou privado de conforto, frequentando “bistrots” (botecos, por assim dizer, bistrô é romantismo), na época habitada por pobres... Hoje insuportável, Montmartre parece uma 25 de março de tanta gente consumista disputando espaço com camelôs...

Sua última musa – Jeanne Hébuterne (1898-1920) – deu-lhe uma filha, que foi criada pela irmã do pintor, Margherita: Modigliani caiu em coma por 48 horas em seu atelier, morrendo tísico em um hospital de Paris. Sua companheira, Jeanne, em desespero e grávida de oito meses de seu segundo filho, salta da janela para a morte, aos 21 anos de idade, morrendo ela e o bebê.

Ela que trouxera uma certa tranquilidade ao devasso pintor... Três telas suas estão expostas nessa mostra, escancarando ao mundo o seu talento precoce: Jeanne enfrentara a família por seu amor, fôra viver com Modigliani, ela, sua beleza, seus olhos azuis, seus cabelos ruivos... seu rosto com olhar de fogo que só Modigliani via em sua pintura singular...

Um filme curto apresentava aos visitantes da mostra a breve vida do pintor... e seu trágico desfecho.

Tenho pena dessa gente que vive à sombra de um grande amor... dessa gente que só se sente viva rendendo-se a um pareceiro ou parceira... Moro há mais de 20 anos com uma pessoa a quem temo perder... por vezes penso se seria essa pessoa quem teme me perder... Pelo sim ou pelo não, cuido de mim enquanto puder, pois é vital a quem eu não quero perder que eu esteja bem. Assim como é vital para mim que essa pessoa se cuide. Contudo, não é salutar: por isso entendo o desespero de Jeanne Hébuterne. Há almas que nunca deveriam ter se encontrado, pois são tão gêmeas, tão congruentes, que não suportam a separação e sucumbem à fatalidade.

Saí do MASP pensativo. Nas calçadas da Avenida Paulista, muito barulho, eu nem aí... Ouvi de uns colegas outro dia algumas considerações desagradáveis sobre a Arte... como eu respeito as opiniões, me calei sem brigar: é preciso ter um avô artista plástico para entender que toda a gente é necessária na nossa sociedade? Ai, não adianta... Apesar disso, esses mesmos colegas que me disseram algo desagradável sobre a Arte me respeitam pelo que eu sou, e, por isso, acredito que no fundo no fundo eles respeitam sim, a Arte...

Cheguei em casa, botei o folder sobre a mesa: olhei o sono de quem eu amo e pensei em Jeanne Hébuterne até adormecer também.

Rua 24 de Maio

Postado o texto sobre o MMDC, triste evento da história paulista que motiva o batismo do heróico 23 de maio à uma das principais vias da cidade, veio-me à cabeça o 24 de maio:

"Ah, é a rua que liga o teatro Municipal à praça da República, onde fica a galeria do Rock em que minha amiga Julia Araujo trabalhava, numa de suas melhores fases de alegria e jovialidade!" - refleti.

Fui ver do que se tratava: igualmente “heróica”, a data de 24 de maio representa a sangrenta batalha de Tuiutí, ocorrida em 24 de maio de 1866, num território Paraguaio que faz fronteira com o estado do Paraná.

De um lado, a Tríplice Aliança, união estratégica formada pela Argentina, Brasil e Uruguai. Do outro lado, o Paraguai, um país com uma indústria em ascenção que começara a incomodar a Inglaterra, então mentora do conflito.

A Guerra da Tríplice Aliança (1864-1870) considerada pelos historiadores como o mais sangrento conflito bélico jamais ocorrido na América do Sul, contempla a tenebrosa batalha de Tuiutí, que de heróica tem só a fama: antes disso foi uma batalha covarde, que praticamente aniquilou o exército paraguaio em ínfimas 6 horas. Nunca mais o Paraguai ressurgiria como nação que se atrevesse a ser soberana. Suas mulheres ficaram viúvas, sua economia seria para sempre arruinada...

Que não me ouçam os descendentes do General Osório, o então "herói" brasileiro dessa batalha; tampouco os de Bartolomeu Mitre, o "herói" do lado argentino que também ostenta nome de "calle" na velha Buenos Aires, pela qual eu já cansei de passear.

"Covardia, chacina, massacre".

Disso tira-se uma lição: o brasileiro não é tão doce como gostaria de ser visto aos olhos dos estrangeiros, nem tão gentil. Rosseau errou. Nunca houve o "bom selvagem", houve é "selvagem sem ganância", que despertou para o Mal através de um agente "civilizador", a velha Inglaterra.

O Homem é igual em toda a parte.

Madrepérola

É importante sair e ver a vida passar. Os franceses já entenderam isso na Bèlle Epoque e o fazem até hoje, nos milhares de cafés espalhados pelas "villes" e "grand villes" do país.

Os motivos que me levam a amar Buenos Aires tanto quanto Paris, além dos parques e jardins limpos onde podemos sentar para relaxar e ler, são os cafés.

Pena que no Brasil quase não temos lugares nesse conceito: parques e jardins nem pensar, há assaltos, mendigos e toxicômacos. Os cafés não têm esse conceito, pois as ruas são inseguras; não dá para ver a vida passar ao ar livre, sem ser em shoppings, centros comerciais e ruas particulares... As prefeituras, para completar, não têm uma legislação segura para quem pretender botar mesas e cadeiras nas calçadas.

Uma vida de ar condicionado e granito, é o que temos! Ver a vida passar no shopping? Não, obrigado!

Mas tem um lugar que entra no conceito europeu dos cafés, o Madrepérola. Iniciado como Central 22, foi aberto por Walter Mancini à Rua Avanhandava, 22. Depois o ampliaram e o lugar - hoje um restaurante de frutos do mar honestíssimo, bon marché -  mantém o conceito de café para ver a vida passar: mesinhas no calçadão, ao redor de uma fonte.

Sempre vou alí tomar champagne, eu e “iPad de Medeiros Lefèvre”: alí a vida passa de forma bem interessante. Casais de namorados tomando vinho, turistas fotografando a bela rua Avanhandava, a disputa de elegância das mulheres ao descer de seus veículos no mis-en-scène do vallet park, quando os manobristas as ajudam a descer, os cavalheiros que às vezes acendem charutos na área de fumantes e irritam todos os demais, um gringo desavisado com uma prostituta cara até a mendiga que aproveita a distração dos seguranças para arregaçar as mangas e ir pescar as moedinhas que a burguesia brasileira lança na fonte, como se estivessem na Fontana di Trevi. Essa é a melhor parte, é quando recobramos de forma cômica o fato de estarmos num país com uma vocação para o oportunismo e a corrupção, oscilando entre a Noruega e Serra Leoa...

Ver a vida passar é a melhor forma de entender a vida. Muita gente não entende isso e prefere internar-se na bolha do condomínio e dedicar-se à sala de jantar... Como diziam os Mutantes, "essas pessoas na sala de jantar são ocupadas em nascer e morrer".

Já eu não: não me ocupei em nascer, mas me ocupo em viver, já que morrer é a nossa única certeza.

Porrada

Uma vez um grego de 1m90 chamado Yannis me pegou pelos colarinhos na frente de toda a equipe, no trabalho, porque eu dissera que os gregos de hoje não eram mais os mesmos gregos da civilização helênica, pois já eram meio-turcos...

Eu me referia às invasões e dominação turca, que de fato houve naquele país.

A violência foi na sala de reunião mesmo, somente entre nós, que trabalhávamos em uma consultoria americana, nas dependências de uma empresa francesa então cliente de um projeto de Business Intelligence, em 1999. A agressão foi apartada pelos outros colegas, que me acudiram na hora.

Até hoje não sei onde errei: vejo essa gringaiada falando o que quer dos brasileiros aqui mesmo, no Brasil. Os descendentes de europeus dão o tempo todo o seu "cartão de visitas" tornando público o "eu sou descendente de tal ou qual nacionalidade", no pragmático mapeamento das origens, como se fosse feio ser da terra, natural, autóctone. Vi uma vez um russo chamar um segurança de uma lanchonete no Rio de Janeiro, na Avenida Atlântica, de "macaco", só porque o segurança reprendera-lhe por comportamento inadequado: o cara estava bêbado e intimidando clientes e funcionários.

Bem, nas mãos de Yannis, eu tremi bastante, pois pensei que ía levar uma porrada. Fiquei bem assustado, pois o ataque fora repentino e de sopetão. Nada disso: No dia seguinte, Yannis veio se desculpar e eu não aceitei as escusas, bem assim.

Aprendi com isso que não se fala de certos assuntos no trabalho e que, apesar de trabalhar com alta tecnologia, com processos sofisticados de transformação e "mineração" de dados, muitos colegas não enxergam a vida com tamanha sofisticação: Yannis era um europeu experimentado em Nova York e precursor de um conhecimento inédito no Brasil àquela época, mas sua rudeza bárbara plantou em mim uma repulsa à Grécia moderna sem igual. Homofóbico, uma vez ele disse que os homossexuais eram incopetentes no trabalho, por isso não contrataria e nem trabalharia com nenhum.

Ontem assisti atônito a agressão de um deputado neonazista grego à duas deputadas socialistas que debatiam com ele: o cara ensopou uma das deputadas jogando-lhe um copo d'água; quando a outra deputada interveio para defender a colega, o cara deu-lhe três bofetadas.

A grande verdade é que a Europa é assim, ignorante, intolerante: engana-se quem imagina a Europa tal qual paraíso do cosmopolitismo. Basta ter uma crise e eles viram neonazistas. Bem assim. Salvam-se ainda alguns países, mas já já se engajam em beber a ideologia do füher. Infelizmente, temos disso também no Brasil, pois essa ideologia de "esquecidos pelo sistema" é um ideário monocromático como é a vida dos esquecidos, sei lá.

Não consigo admirar um povo onde a "porrada" seja institucionalizada.

Gay Pride

São Paulo, 10 de junho de 2012.

Mais uma vez os gays marcharam pelas ruas de São Paulo para mostrar à sociedade que eles não são canibais, por assim dizer. Há uma curiosidade inexplicável em todos os membros da nossa sociedade em identificar o que cada cidadão faz na cama. Os nossos religiosos, obscecados por sexo, dividem o mundo entre os que praticam o “bom sexo” e o “mau sexo”. Mas sempre sexo. O sexo não sai de suas cabeças, desde os tempos da Bíblia.

Independente da revista “Superinteressante”, eu já sabia da paixão entre o rei Davi e Jonatas, filho do rei Saul, que a maioria dos teólogos a serviço das igrejas refuta, mas está lá escrito, basta procurar e interpretar. Muitas outras estórias sórdidas estão na Bíblia, que eu um dia vou transformar em crônicas, o que revela o caráter paradoxal do livro sagrado, onde os fins sempre justificam os meios. Há quem queira proibir a Bíblia para crianças, em um país lá na Europa, não me lembro qual. O Google deve saber.

O fato é que esse tabú engendrado pela secular Igreja Católica em nosso país dificilmente sairá do inconciente coletivo de nosso povo: nossas leis tem um cunho Católico. Depois que o país tornou-se laico, muitas outras igrejas vieram fazer parte do pensamento religioso da nação, todas unânimes em perseguir os gays. Isso desde o romper da nação: em 1595, por exemplo, a Inquisição atravessou o oceano em busca de hereges, indo calcar o seu cruel terror em Salvador, na Bahia. Lá, capturaram algumas bruxas e judeus, e homossexuais também. Levados para Lisboa, alguns foram queimados em praça pública, nos chamados “Autos-da-Fé”, outros condenados ao degredo na África, ou mesmo à prisão nas galés, de onde dificilmente voltavam vivos.

Hoje em dia, na Rússia, Vladimir Putin proibiu as manifestações do tipo “Gay Pride” em todo o país. A “boa sociedade” russa aprova o delito digno de um crápula experimentado da extinta KGB. Os gays lá haviam alcançado os seus direitos à época de Lenin, perdendo-os à época de ninguém menos que Stalin, um dos maiores filhos da puta da História: essa repressão e falta de respeito existe até hoje na Rússia, relaxadas por Boris Yeltsin nos anos 90, mas ainda vigentes. E os gays brasileiros são socialistas, vai entender... Um amigo meu russo não entende isso, nem eu.

Enfim, hoje os gays foram à Parada, encheram a cara, dançaram, mostraram a todos o país e ao mundo que eles existem. Os hotéis ganharam dinheiro, as companhias aéreas, os camelôs, os donos de boite, bares, restaurantes, grifes gays, a China e, à mercê do paulatino exercício da repetição, o governo e os traficantes, assim mesmo, bandido ao lado de bandido. O governo, o eterno sócio dos empresários, de olho em seu faturamento disfarçado de "respeito à diferença”. E os traficantes, claro, pois longe de ser uma grande manifestação, a Parada Gay virou uma grande “rave” a céu aberto: Hoje ainda o gay volta à sociedade na mesma situação de ontem, sem nenhuma mudança em seu dia-a-dia.

A minoria fora do armário não entende que muitos ainda ostentam vidas duplas: no trabalho, escondem-se. Alguns se escondem tanto, que revelam-se ao se esconder. Escondem-se porque o preconceito velado ainda tolhe suas oportunidades de carreira. Amanhã mesmo serão alvos de piadas ditas pelas costas, pontos de referência de depravação e inferioridade. O machismo brasileiro os relega à essa condição, e, via de regra, é como se dissessem “eu como mulheres, sou superior por isso”.

A mãe de uma ex-amiga minha dizia, sempre que podia, à filha hippie e simpatizante dos gays:

“Katita, você anda muito com gays, viu filha? Eu ando com gente normal!”

Hoje mesmo o gay volta à condição de “socialmente anormal”. Por mais que haja respeito, hoje em dia bem mais que nos anos 80 e 90, é claro, pois a polícia não invade mais os bares gays para bater em todo mundo, mas ainda assim é um ser sujeito aos humores da sociedade e da religião.

Em 1980 o meu pai me deu uma Enciclopédia Futurista: Belos livros, todos ilustrados, era uma publicação adaptada de um produto à parte da Enciclopédia Britânica. Nesses livros, era-nos apresentada a sociedade do futuro. O mundo automático e computadorizado já era vislumbrado naquela época, mas não imaginávamos que seria como é hoje, com smart phones e Facebook. A nossa imaginação era outra, de que os carros voariam, de que os nossos cabelos seriam bem curtos ou nenhum, de homens e mulheres, que nós nos vestiríamos como os Jacksons e toda a nossa comodidade seria sustentada por simples botões. Uma das coisas que imaginávamos era que seria um mundo mais liberal, com mentes mais evoluídas. “Miss Brasil 2000” foi um sucesso de Rita Lee de 1978, imaginávamos uma miss intergalática, para se ter uma idéia do pensamento da época.

Eis a grande frustração desse século: Precisamos de leis de respeito aos idosos, às mulheres, às crianças, aos negros, aos judeus, aos deficientes físicos e aos gays. Precisamos dessas leis porque a mente do Homem é incapaz de “digerir”, é incapaz de afastar-se do inconciente coletivo cristão que plantou todas esses preconceitos seculares na nossa sociedade. Foi na Bíblia que a Igreja foi buscar a condição submissa da mulher, por exemplo. Foi na Bíblia que os teólogos do século XV buscaram um “motivo” para justificar a escravidão negra, outro exemplo.

Quase todas essas leis de respeito vão contra os interesses da facção fundamentalista da nossa sociedade, portanto, correm o risco de serem anuladas. Todas essas leis são desrespeitadas por todos e quase nunca acontece nada. Enquanto uns lutam para alicerçá-las, outros lutam para baní-las. Leis de respeito. Respeito que deveria ser ensinado em casa, nas escolas. Mas como dizia a minha sábia professora de Francês, “La tête de l'homme c’est de la Moyenne âge”.

Assim, com o dinheiro em seus devidos bolsos, lá volta o gay ao seu “status quo” de sempre. Doa a quem doer, é o que é.