Um conto de terror - O edifício Joelma

Era uma quinta-feira ensolarada e seca de agosto, as vias de Sampa esmagadas pelos carros parados em fila no tedioso trânsido da Avenida 23 de maio. Do táxi ouvia-se o barulho paciente dos freios dos demais veículos e os motoristas, atônitos, dividiam-se entre um toque de celular, uma mudança de estação de rádio, uma passada de batom na oportunidade do tempo perdido, ou mesmo um olhar direcionado aos outros passageiros que vivenciavam a mesma emoção transitória.

Já eu olhava as muralhas do século XIX que ainda estão na avenida 23 de maio e os casarões decadentes, como se procurasse alguma linha de preservação. Preferia não ver o canteiro central da avenida, sujo pelos dejetos que os motoristas lançam ao chão... Preferia buscar o passado.

Chegando na companhia, subi ao 14º andar: andei até a mesa de meu gerente e lá estava ele, num telefonema com uns gringos... Dei uma volta pelos corredores e uma olhadela nos demais gerentes, todos sisudos, em silêncio, com um olhar reticente como se prontos a dizer, de forma conclusiva, que todos eles tinham realmente nascido para estarem alí... Já Luís Takeda, meu gerente, era diferente: Levava os cabelos sempre sob gel, corretos. Terno, gravata, olhar vívido, gestos rápidos e objetivos, mantinha uma gargalhada sempre presente em todas as suas amistosas conversações...

“Fala, meu amigo! Tá mais calmo, porra?” – Sobreveio-me ele, eu com a testa recostada na janela, o olhar perdido na paisagem sobre o obelisco aos heróis de 1932...

“Takeda! Tudo bem? Estava aqui pensando... Não fiquei nervoso, é o meu jeito... Um chilique e pronto, tudo passa, faz parte do metier... e logo fico pronto pra outra!”

Ele referia-se à uma pequena birra que eu fizera ao saber que seria enviado ao Equador, meio que de sopetão... Uma das minhas formas de lhe dar com as surpresas é dramatizar, para depois pensar, e digerir, nada que uma boa reflexão não resolva as adversidades...

“Relaxa, eu sei! Conheço você, porra!”

“Mas você queria falar comigo?”

“Cara, eu preciso de você acompanhando uns processos de carga de dados em alta plataforma numa empresa de análise de crédito.”

“Alta plataforma? Nossa, mas faz tempo que eu não vejo nada de alta plataforma...”

“MVS, porra!” – E, com a mão esquerda no meu ombro, convenceu-me: - “Cara, Relaxa, você vai tirar isso de letra. Os jobs já estão todos desenvolvidos, trata-se da primeira execução no ambiente de produção e o cliente quer apenas um acompanhamento pois eles estão um pouco inseguros com essa nova versão, esse é um projeto piloto. Caso haja cancelamentos de rotinas, você apenas vai documentar os erros para que sejam resolvidos pela equipe de desenvolvimento mesmo... Na verdade, trata-se de uma pré-produção.”

“Ok, e onde é a empresa?”

“Ah, porra, é lá no Centro, perto da sua casa! Você vai gostar, vai poder almoçar no centro... ou melhor, almoçar não, jantar né? O acompanhamento é à noite! E você não acorda cedo mesmo, então... Não vi perfil mais adequado que o seu para essa missão!”

“Tem o endereço?”

“Cara, vê com o Boris! Aliás, qualquer problema liga pra ele. Mas é la no Centro, perto da sua casa...”

Ao telefonar para o Boris, o líder técnico da equipe, ele confirmou a necessidade de comparecer ainda naquela noite à uma grande empresa de análise de crédito, apenas para acompanhar as cargas. Eu deveria encontrar uma senhora chamada Valéria que passaria as coordenadas das atividades. Também tranquilizou-me com relação à robustez do novo sistema, bem como à qualidade de acabamento de cada programa:

“Foi a Angela quem fez, Lu! Fique tranquilo!”

E depois, ao passar o endereço, acrescentou:

“Boa sorte, camarada!”

Anotei o endereço no meu iPad: Avenida 9 de Julho, 225, 25º andar. Fiquei imaginando em qual prédio seria, tão próximo à praça da Bandeira, e entre um ou outro prédio em precárias condições, havia a prefeitura de São Paulo nas imediações, a câmara dos vereadores da cidade de São Paulo, autarquias e prédios ocupados por órgãos ligados à administração pública... Mas qual?

Fui para casa e vesti uma roupa menos formal, já que não havia a necessidade de terno nessa visita. Coloquei-me a estudar um pouco a arquitetura da minha especialidade associada à alta plataforma... Por volta das 17h00, saí para tomar um café na padaria Palma de Ouro, próxima à câmara dos vereadores:

“O senhor me serve uma média e um pão na chapa?” – solicitei ao funcionário da padaria.

“Sai um pão com manteiga na chapa!” – Gritou ele ao chapeiro, sob um sotaque nordestino, enquanto preparava a minha média.

Essa padaria possuía um dos melhores pães da cidade. Sua arquitetura de 1962 é parecida com a arquitetura empregada por Oscar Niemeyer em seus projetos no Distrito Federal, modernista, exibindo na decoração quadros relacionados a alguns filmes brasileiros, sobretudo o do “Pagador de Promessas”, que fôra premiado no Festival de Cannes em 1962 com a “Palma de Ouro”, dando nome à padaria. Com o iPad nas mãos, digitei no Google o endereço da empresa para a qual eu deveria ir:  Avenida 9 de Julho, 225, 25º andar. O resultado da pesquisa trouxe vários sítios relacionados ao Edifício Joelma, famoso pela tragédia do incêndio que consumira a vida de quase 190 pessoas... junto aos sítios resultantes da pesquisa, um link de “imagens do edifício Joelma” trouxe fotografias novas e antigas, inclusive as da tragédia:

“Nossa! Me mandarão para esse edifício?” – Pensei.

Veio o pão com manteiga na chapa e a média... E eu continuei pensando, surpreso, sobre o edifício que fora barbaramente destruído pelas chamas em 1974... Diziam em casa que eu vi tudo, mas eu não me lembro, tinha um pouco mais que dois anos nessa época. Quem contava os detalhes era a minha tia: ela vira atônita à agonia de toda aquela gente, num inferno terrivelmente incontrolável que se tornara o incêndio, cuja a cobertura jornalística dera mais ênfase aos prejuízos de um grande banco que possuía seus escritórios alí do que às perdas humanas... Lembrei-me então que eu tinha ido à uma festa numa boate que funcionava no primeiro andar desse edifício, acho que em 2006, uma das melhores e mais equipadas casas noturnas que já fui, mas que não ía um cliente devido ao medo dos fantasmas do Joelma.

“Bobagem!” – Pensei.

Ao sair da padaria, a tarde já estava com aquela coloração dourada de crepúsculo de inverno...  As nuvens rosas e o azul do céu pincelavam o estigma da estação, prenunciando uma noite um tanto fria de agosto. Passei em casa, escovei os dentes, peguei minhas coisas e fui para o trabalho à pé. No caminho, ao descer a Rua Santo António, fiquei me lembrando da titia, que fôra enfermeira no Hospital Matarazzo e que vira todo o incêndio de perto. A cada ano de aniversário do incêndio, que sempre um “Fantástico” ou um “Jornal Nacional” faziam menção em horário nobre, lá vinha a minha tia com seus relatos:

“Credo! Foi a pior tragédia que eu já vi em toda a minha vida!” – E recomeçava a contar cada detalhe do incêndio, das vítimas, dos suicídios, do horror sem proporções que cercou aquele majestoso prédio no limiar da década de 70, seifando as vidas de anônimos e conhecidos...

Ao chegar no prédio, olhei para cima e vi as nuvenzinhas róseas de inverno, que estáticas no céu azul, pareciam passageiras diante do Joelma: Lá estava ele, em uma estrutura de concreto, amarela, quadrada,  daquele gosto bem dos anos 70, que marcou o regime da ditadura... As arquiteturas eram “brutalistas”, quadradas, em concreto armado, frias, sem poesia... As linhas retas da caixa em forma de trapézio pareciam ser um recado dos milicos mandatários a dizer para os brasileiros “suas mentes devem seguir o caminho da retidão...”

Fiquei me lembrando então dos brados de repulsa de meus colegas de almoço numa certa vez em que o Joelma fôra o assunto dos comensais:

“Joelma? Eu? Deus me livre! Lá eu não entro, de jeito nenhum!”

“Ah, eu não trabalharia lá não! Nem que me pagassem 500 reais a hora!”

“Cruzes! O Joelma é amaldiçoado! Nem fodendo!”

Entrei no prédio e apresentei-me à funcionária da segurança:

“Documento, senhor?”

Entreguei-lhe a minha minúscula cédula de indentidade, uma cópia em miniatura. Pousei para a foto de identificação. A funcionária da segurança ligou para o ramal do setor em que eu me apresentaria para obter uma liberação.

“Muito bem, obrigado, Dona Valéria!” – e voltando-se para mim – “O senhor pode subir, senhor Luciano!” – disse-me a funcionária, entregando-me o crachá... Fiquei pensando no que todo mundo comenta, que em 1974, à época do incêndio, ninguém era identificado ao entrar em prédio algum em lugar nenhum do Brasil, exceto nas repartições, gabinetes e palácios do governo e nos quartéis, é claro. Tanto é que até hoje ninguém sabe quem são as 13 pessoas que morreram carbonizadas no elevador do Joelma...

"Bobagem!" - Dizia para mim mesmo.

Ao chegar no 25º andar, telefonei para a Valéria para que ela acenasse indicando em que baia estava... Logo, ela levantou a mão e eu a reconheci:

"Valéria Arnoni! Não acredito! Não imaginei que a Valéria que eu encontraria fosse você!"

"Luciano, quanto tempo!"

Beijamo-nos no rosto.

"Sem brigas dessa vez, hein?"

"Ah, bobo!" - respondeu Valéria, rindo. "Você não esquece, né?"

"Nem você!"

Rimos.

Valéria era uma moça alta, de cabelos castanhos escuros e lisos. Tinha um rosto comprido e olhos amendolados, lábios finos. Adorava vestir blusas em que os ombros ficassem de fora e saltos altos, sempre altos.

No passado, uns 10 anos antes, trabalhamos juntos. Eu já como especialista ETL e ela analista de negócios. Dávamos-nos muito bem, até o dia em que teve a primeira briga:

"Alô?"

"Oi, Luciano, sou eu, Valéria, você precisa voltar para o banco... Os jobs abortaram e precisa analisar por quê".

"Porra, o operador não sabe dizer por quê?"

"Não, Luciano, não sabe!"

Eu comecei a gritar:

"Você sabe que horas são? Meia noite! Segundo Marta Calderaro, em seu livro "Etiqueta e Boas Maneiras", não se telefona para ninguém antes das 10 da manhã e nem depois das 22. O que está acontecendo com o mundo, hein? Ficou mal educado, é isso?"

Sob a terceira lei de Newton, Valéria retrucou, aos berros:

"Cala a boca, Luciano, não fala assim comigo. Você pensa que eu gosto de fazer isso? Não gosto, mas quando um sistema "abenda" em produção a gente é acionada, se você não gosta disso cai fora, porra!"

"É, porra mesmo!" - bradei.

"Foi a Dalva que mandou eu ligar, seu idiota!"

"Essa mulher é uma folgada feminista, isso é o que ela é! Pensa que tem o rei na barriga só porque é gerente, mas a plenitude não dura para sempre, minha cara! Vou comprar um exemplar da Marta Calderaro para ela!"

A voz de Valéria tremia:

"Olha aqui, Luciano, você vai voltar ou não vai?"

"Vou, fazer o quê? Não é mesmo? Em meia hora estarei lá!"

Batemos o telefone um na cara do outro. Eu voltei para o banco e trabalhei até as 2 da manhã, para depois estar a postos às 10 do mesmo dia. Valéria estava zangada comigo, mas eu levei um bom-bom para ela... Ela bateu o bom-bom na mesa e eu a imitei, pegando o bom-bom e batendo com ele na mesa: Era chocolate maciço, não quebrava facilmente. Ela começou a rir...

"Desculpa, vai?" – Falei.

Uma vez desculpados, naquela sexta feira em que começamos às 10h00 da manhã, nossa jornada só foi acabar 1h00 hora da manhã do domingo, isso porque a "decolagem" do sistema novo no ambiente de produção não deu certo e a gerente, Dalva, não nos deixou sair sem que tudo fosse resolvido. Ainda no sábado, às 10h00 da manhã, fizemos uma conferência com Dalva, que queria que nós a mantivéssemos informada de tudo. Na ligação, ouvíamos o tilintar de chícaras e talheres: Dalva devia estar tomando o seu café da manhã confortavelmente e nós estávamos no trabalho, Valéria e eu, e mais dois membros da equipe, havia mais de 24 horas...

"Ninguém sai sem resolver tudo o que tem que resolver!"

"Mas Dalva, o pessoal está aqui desde ontem cedo!" - Insistiu Valéria.

"É, gente! A vida é dura!" - respondeu Dalva após uma golada de café com leite...

"Mentecapta!" - pensei eu.

O jogo era o seguinte: quem saísse antes, assumia todo o ônus do insucesso da implantação, no famoso e descarado “blame game”.

Ficamos alí mais umas 14 horas até terem o bom senso de abortarem a operação, quando realmente foi provado que não houve falha alguma da nossa equipe e que tanto esforço havia sido em vão... tudo para nada. Mas ficamos amigos, Valéria e eu. Até hoje quando nos encontramos, Valéria e eu rimos muito daqueles fatídicos anos do projeto na Seguradora de um grande banco brasileiro...

Agora no Joelma, Valéria me mostrou os jobs finalizados nos ambientes de homologação, tudo minuciosamente testado, várias vezes, tanto na baixa quanto na alta plataformas. Os logs podiam ser vistos, com os números de execuções próprios de um programa bem testado. Era a primeira vez que o sistema seria executado em pré-produção e nada poderia falhar.

"E o Joelma, Valéria?"

"Ai, eu acho ótimo, perto da minha casa... Agora estou morando na Aclimação..."

"Mas e os fantasmas?"

Valéria riu:

"Eu não fico aqui à noite!"

"Engraçadinha!"

"Eu tenho medo é dos vivos, menino!"

Passou por nós uma funcionária baixinha de óculos e de cabelos pretos, que andava como se estivesse marchando e, com o salto do sapato alto, parecia estar batendo o pé ao andar, reproduzindo um som “tóc-tóc-tóc” e um tremorzinho ao passar... Entrementes, ía falando com sua vozinha infantil:

"Boa tarde, Boa tarde! Boa tarde!  Oi Fulano! Oi Beltrano! Quer contribuir para o café da manhã coletivo de amanhã, quer?"

Valéria olhou para mim e disse:

"Desses vivos eu tenho medo!" – e fechou o seu laptop, desviando o olhar para longe, como que se estivesse cansada.

Por volta das 19h00, após termos validado um "check list" inteiro sobre o sistema que rumaria para o ambiente de produção, Valéria pegou sua bolsa e retirou-se. Ao sair, três beijinhos:

"Boa sorte, viu?"

"Obrigado, cherie!"

Não tardou muito e os demais funcionários foram saindo, um a um. O falatório cessou. O que antes era um movimento intenso, com discussões cruzadas e prosa constante, deu lugar a um barulho unicamente de máquinas... Levantei-me e fui à janela: a avenida 9 de julho estava parada sob a batuta do trânsito. A paulistanada cansada e irritada buzinava incansavelmente, como se isso fosse resolver a gigante fila de carros em vias projetadas na década de 30...

Dalí podia-se ver a praça da bandeira, o viaduto do Chá, o topo do prédio da biblioteca municipal Mário de Andrade, o palacete Riachuelo de 1926, o antigo Hotel São Paulo, ao lado do Edifício Matarazzo da década de 40, onde hoje está a prefeitura de São Paulo, o vale do Anhangabaú e seus prédios alados...

"Ah, São Paulo, minha terra... Tudo é tão seguro e limpo visto daqui de cima... Que pena que não trouxe o meu binóculo!" - Pensei.

Voltei para o meu lugar e acessei o Google: "edifício joelma", escrevi. Um bocado de links indicando sítios relacionados ao Joelma foram listados após a busca. Um me chamou a atenção, o Crime do Poço:

"O estudante de Química Paulo Ferreira de Camargo matara a mãe e as duas irmãs, tendo-as lançado em um poço construído por ele mesmo para esse fim... Incauto, foi visto em sua sinistra jornada, e os boatos do desapareciemento das mulheres começaram a correr à boca pequena. Na Universidade, Paulo perguntara a um dos professores quais seriam os agentes químicos mais eficazes para a consumação de cadáveres... Como São Paulo era uma cidade muito provinciana e fofoqueira - ainda é, diria - o desaparecimento daquela gente aguçara a curiosidade alheia e, o professor desconfiado colaborou com as investigações até que a polícia achou, em uma casa na Rua Santo António, 104, os corpos das vítimas mortas no poço... Ao ser descoberto, o estudante afastou-se da equipe de investigação dizendo que iria ao banheiro e matara-se, para não apodrecer na cadeia... Ninguém sabe porque ele matou sua família até hoje. O bombeiro que trabalhara nas investigações também morreu de infecção cadavérica... A casa, tida como amaldiçoada, perdurou até os anos 60... Muita gente diz que o estudante livrara-se da família por estar apaixonado por uma enfermeira que não era bem quista pelos parentes tradicionais do moço, mais uma vez os pais tentando viver a vida dos filhos...”

Sobre o crime, Oswald de Andrade escreveria:

'Com a violência da censura ancestral, Paulo viu agigantar-se diante dele a família inútil. A psicogênese do crime evidentemente já trabalhava o seu inconsciente. Chegou um momento em que ele gritou NÃO àquela pobre gente que representava a incompreensão e o tabu das velhas castas e dos superados preconceitos'.

"Devia ser imigrante, a enfermeira" - pensei.

Depois lí sobre o mistério das 13 almas, o qual fazia menção a ‘13 pessoas que ninguém sabe quem são que tentaram sair pelo elevador e não conseguiram, pois os elevadores enguiçaram com o incêndio. Seus corpos foram enterrados lado a lado no cemitério São Pedro e atribui-se a essa sinistra sepultura milagres... Nesse cenário dantesco mais de 20 pessoas se jogaram, desesperadas. Desses, nenhum sobreviveu. As vítimas se fiaram na hipótese de serem salvas no topo do prédio, lembrando-se do episódio do edifício Andrauss, mas o Joelma era desprovido de heliporto e seu telhado de amianto, material hoje proibido no país, esquentou de tal forma que dizem que o calor ultrapassava os 100 graus celsius, de modo que quando os helicópteros conseguiram se aproximar para salvar as vítimas era tarde demais, as pessoas morreriam carbonizadas...’ Cerca de 190 pessoas perderam a vida naquele fatídico dia 01 de fevereiro de 1974... Eu tinha dois anos e meio... Nem me lembro. Dei uma olhadela no prédio onde morei, ao lado do hotel Cambridge, hoje fechado. Um calafrio atingiu-me em cheio. Olhei para trás, voltei para mesa para prender o meu laptop.

"Que horas essas cargas serão executadas?" – pensei.

Soou o ramal, eu o atendi:

"Pois não, é o Luciano falando!"

"Oi, Luciano, aqui é o analista de produção que vai acompanhar a execução da rotina Alfax: nós tivemos um problema de rede e o Control-M está paralizado e deve ser normalizado lá pelas 10 horas, tudo bem?"

"Ok, sem problemas!"

"Assim que normalizar eu retorno a ligação para avisar sobre a estratégia. Qual é o seu celular?"

Eu informei então o número. Olhei no relógio e já passava das oito. Meu celular tocou:

"Oi, Lu!"

"Fala, Boris!"

"Tá tudo bem por aí, camarada?"

"Sim, tudo sob controle. Parece que fecharam o QR do Control-M e eu vou ter que esperar até mais tarde para acompanhar os testes!"

"Vai dar tudo certo, a Ângela testou bastante, Lú!"

"Vai sim, obrigado por se preocupar!"

"Que é isso, camarada? Qualquer coisa, pode ligar!"

"Obrigado!"

Oito e meia da noite e somente eu estava no andar. Fui reconhecer o ambiente, ver onde era o banheiro, onde era o café... Fui ao café e apertei o botão de uma máquina de café, na opção "Espresso Forte". São horríveis esses cafés, mas sujeitamo-nos ao viciozinho torpe de apertar o botão: cai-se o copo e depois o líquido... Um barulho de liquidificação anuncia a preparação do líquido e um outro, contínuo e mais grave delata a finalização. Pronto! Peguei o café e tomei um gole. Ao lado, uma máquina de salgadinhos, refrigerantes, chocolates... Suspirei e tomei mais um gole, quando ouvi um choro sentido de mulher, com soluços profundos, doloridos...  Saí em busca da pessoa e nada, não vi ninguém.

"Deve ter ido ao banheiro!" - Pensei.

Voltei para a copa e ouvi novamente o choro e os soluços profundos. Joguei o copinho no lixo e voltei para o departamento, procurando pela moça que chorava aquela dor tangente que só quem já chorou assim sabe como é...

"Onde está a moça? Será uma moça?"

Depois disso, o chorar cessou!

Voltei para o meu lugar e acessei o ambiente de produção: tudo parado.

Para passar o tempo, comecei a estudar. Um grito de homem soou fortemente de um dos cantos do departamento. Eu assustei-me, olhei para atrás e nada. Levantei-me e fui ao banheiro: ninguém. Abri a porta da escada de incêndio e imediatamente soou um escandaloso alarme, uma sirene igual à dos bombeiros, terrivelmente alta. Fechei rapidamente  e o alarme cessou. Na porta estava escrito “Passagem Proibida”. Veio então o segurança, um homem careca e alto, corpulento, roupa preta e coturno, um olhar desconfiado e de esguelha...

"Boa noite, está tudo bem?" – Perguntou ele em sua voz ardida, de alto tom.

"Bem... eu ouvi um grito de homem... Saí procurando quem era... Por isso abri a porta de incêndio, sem  querer, mas eu não vi o aviso..."

O segurança ergueu a sobrancelha e, de forma um tanto reticente argumentou:

"Esse prédio é bastante seguro hoje!"

Olhei para ele sem entender. Ele continuou:

"Por isso soa o alarme de incêndio e nós somos orientados a visitar o andar de onde ele vem!"

"Entendi! Obrigado, está tudo bem... Mas o grito..."

"Deve ter sido da rua..."

"É! Deve ter sido..."

"Qualquer coisa ligue no nosso ramal, o 9998."

"Está bem, obrigado!"

O segurança saiu.

Dez horas da noite e o ramal tocou:

"Oi, Luciano, o ambiente ainda não foi normalizado. Teremos que esperar mais uma hora, em uma hora estará tudo online novamente!"

"Obrigado por avisar".

Pousei o telefone no gancho e fui até a sala do café, onde engoli um Valium 10. Fiz isso porque eu percebi que tremia. A ansiedade instalara-se de forma incômoda em mim e minha mente passou a acreditar que os boatos sobre os fantasmas do Joelma eram reais: era o mito urbano desmitificando-se  na vila de concreto fustigada pelo trânsito e fuligem...

"Seja razoável!" - pensei. "Ateus não têm medo de fantasmas, ora essa! Porque ateus não acreditam em fantasmas!"

O valium desceu goela abaixo conduzido pela corrente de água com gás.

"Mas o grito não pode ter vindo da rua... Acho que foi o segurança, para me assustar! Imbecil! É, foi isso sim!"

Voltei para o meu lugar. Alguns minutos depois ouço o barulho do elevador e ecos de risadas animadas de um homem e uma mulher. Olhei para atrás e vi entrar no departamento um casal. O homem era moreno, cabelos cacheados e meio compridos, olhos castanhos claro, lábios carnudos e nariz fino, bigode. Falava com um sotaque que denunciava a sua origem: Florianópolis. Ele usava uma camisa preta de um tecido leve com golas um tanto salientes, calças jeans azuis justas com as bocas de sino, botas de pelica ponteagudas, com o detalhe do zíper nas laterais.

"Belas botas!" - Pensei.

O relógio era uma peça cara, de longe eu vi.

"Deve ser um Longiness!"

Fui para a internet e comecei a procurar o modelo... A moça, loura, tinha os cabelos compridos em franja, usava também calças jeans azuis com bocas de sino, com bordados graciosos de florezinhas na parte que cobria as canelas... Uma cacharrel azul marinho estava por debaixo da blusa também azul, num tom levemente mais claro e estampas geométricas em lilaz... Usava uma leve sombra lilaz ao redor dos olhos azuis, tinha um olhar franco, alegre, penetrante, e seu harmonioso rosto era tão delicado que parecia ter sido sempre tocado por mãos aveludadas. Ela sentou-se sobre uma das mesas: usava  sandálias de saltos plataforma com detalhes em azul marinho, claro, acabadas em prateado, de tal modo especiais que faziam seus delicados pés transparecerem idealmente feitos para aquele par de calçados.

"Não queremos atrapalhar!" - disse o rapaz.

A moça sorriu. Eu também.

"Tu 'fica' tranquilo aí, se a gente estiver atrapalhando, pode avisar, não te 'preocupa' com isso!" – Disse o rapaz, voltando-se para mim, com um forte sotaque de Florianópolis ou da região litorânea do estado de Santa Catarina.

"Não, tudo bem! Eu não tenho nada pra fazer mesmo agora..." – Respondi.

"Porra, então te manda, porra!" – replicou o rapaz, acendendo um cigarro.

"Não posso, tenho que esperar o ambiente de produção voltar... preciso acompanhar um sistema novo que foi hoje para o ambiente de produção!"

O rapaz olhou para a moça e ambos riram. Depois olharam para mim:

"A gente não atrapalha?"

"Não!"

O rapaz voltou-se para a moça:

"Vou até a minha sala pegar um champagne. Porra, o Salvanha sempre faz isso... Essa porra dessa cidade tá cada vez mais careta, a noite acaba cedo, os caras expulsam a gente dos bares... Na hora em que a crise pegar, essa cambada de vagabundos vai sentir falta dos clientes, tu 'escreve' o que eu tô te falando!"

"Mas pra você a Noite nunca tem fim, né Caco?"

"Porra, essa porra desse bar do Cambridge. Gastei muito nessa porra! E o cara me trata daquele jeito, porra? Eu disse pra ele 'vai-te à merda, vou beber no escritório!'".

"Ah, esquece isso..." – disse a moça.

"Esse é dos meus!" - pensei!

O rapaz saiu da sala com uma garrafa de Billecart-Salmon: rótulo preto, moldura prateada, o champagne estava gelado, e Caco pacientemente começou a abrir a garrafa, soltando o lacinho de alumínio que completa o rótulo, tirou cuidadosamente a parte de cima do lacinho... A moça estava olhando o que o rapaz fazia, pacientemente.

"Você esqueceu as taças!" - disse ela, saltando para o chão. Ela correu para a saleta e voltou com 3 flütes de cristal. - "Nossa, Baccarat! Como você é chique, Caco!"

Ela me entregou uma taça:

"Você vai tomar champagne com a gente!" – disse ela, deixando a taça em minhas mãos.

"Não posso, eu tomei um calmante..."

"Porra, tu 'tomou' calmante, bicho?" – disse Caco, enchendo as taças.

"Eu estava um pouco ansioso!" – respondi.

"Tu 'vai' perder um champagne desses? Tu não 'gosta'? – insistiu Caco.

"Adoro... Mas..."

Um barulho surdo soou após o deslizar da rolha ao abrir o champagne. Uma fumacinha densa e minúscula, semelhante ao gelo seco, escapoliu da garrafa...

"Que lindo!" - Pensei.

"Eu adoro esse barulho!" - disse a moça.

"Eu também!" – concordou Caco.

Nós rimos. O rapaz, garboso e com uma postura militar, deitou o líquido nas três taças por igual. Brindamos.  O 'perlage' desse champagne era um fenômeno incomparável, leve, com bolhas finíssimas, constantes e consistentes... Magnífico e nobre, pedi para ver o rótulo e a data de fundação da "maison" era 1818.

"Puxa, cara! Tomei esse espumante no Café Le Vaudeville, em Paris! Que saudades!" – Disse.

"O quê? Tú 'ía' ao Vaudeville? Eu não saía de lá, bicho!"

"Adorava aquele lugar!"

"Um brinde ao Brasil!" - disse Caco. Nós brindamos. Caco continuou: - "Cheguei semana passada nessa pocilga terceiromundista... Estava com saudades dessa bandalheira..."

A moça riu. Eu também. Enquanto terminava a taça, comecei a sentir um certo torpor, talvez uma reação à mistura do valium com o champagne. Pedi licença ao casal e fui me sentar, alegando que tinha que acompanhar as cargas dos dados. Novamente eles riram. Nesse ínterim, entrou um rapaz baixinho, negro, um pouco gordo e de cabelo black power, com um molho de chaves nas mãos:

"O senhor que é o dono do SP2 vermelho?"

"Isso aí, bicho!"

"Carrão, hein chefe?"

"Toma 20 pilas pra ti!" – disse Caco, enfiando a mão no bolso direito e separando duas notas de uma cédula de um tom meio bege, meio marrón para o manobrista, muito parecidas com o antigo cruzeiro, que, dadas de longe tornava-se difícil de serem reconhecidas.

"Bacana, chefe! Obrigado!" – Disse o manobrista com um sorriso.

A moça começou a cantar “Rosa de Hiroshima”, com uma voz doce e tessitura aveludada, de  empostação contínua...

"Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas..."

E em seguida soltou uma gargalhada:

"Nossa, tem eco aqui... Ía ser maravilhoso ensaiar canto aqui..."

"Ih, tô vendo que essa porra já tá subindo... – disse Caco referindo-se à bebida - Essa música é muito chata, Aline. Esses Secos e Molhados são um saco!"

"Ih, bicho, eu gosto, tá?"

"Ih, bicho, eu gosto, tá?" – Repetiu Caco, imitando a moça.

"Para!" - a moça soltou uma gargalhada - "o que você quer que eu cante?"

E sem que ele respondesse, ela começou a cantar:

"Ah! Que esse cara tem me consumido

A mim e a tudo que eu quis

Com seus olhinhos infantis

Como os olhos de um bandido"

"Porra, essa sim, bicho!"

"É do Caetano, a Bethânia cantou no ano passado! - disse a moça - foi a coqueluche do ano passado!"

"Bacana!"

Caco aproximou-se de Aline, que estava sentada sobre a mesa, com as pernas abertas. Ele posicionou-se entre cada perna, envolveu-a com o braço direito pelas costas, enquanto a mão esquerda segurava a taça com o champagne. E com os lábios bem próximos, os olhos nos olhos, fixos, os narizes colados, perguntou:

"Eu tenho te consumido, é?" - pronunciou essa pergunta ao mesmo tempo que a beijava...

"Tem!" - Respondeu Aline, soprando um suspiro que ele acolheu com os lábios, deflagrando-lhe um beijo ardente...

"Eu não vou mais embora, querida!"

"Você não aguenta esse país..."

"Vem comigo então?"

"Ah, não dá, vou me formar esse ano..."

"É, eu não aguento mesmo essa merda. Tá cada vez pior!" - Caco virou-se para se servir de mais champagne.

"Meu professor de Filosofia sumiu!" - disse a moça, acendendo um cigarro. Ela tragou e soltou a fumaça lentamente...

Um silêncio breve se propagou no andar. Caco acendeu um cigarro também. Os dois tragavam apenas, com o olhar perdido para o teto, como se tivessem se desligado da realidade... A fumaça subia, ao mesmo tempo que odor do cigarro tomava conta da sala. Caco bradou:

"Milicos de merda!"

"Fala baixo, Caco!" - disse a moça, olhando para mim.

Eu pensei "esse cara deve ser muito importante aqui na empresa... Fumar na empresa? Se os fiscais do Serra pegam, eles estão fodidos!" - e avistei as plaquinhas tucanas que José Serra tratou de espalhar pela cidade, nos ambientes, nos Shoppings, nos corredores dos condomínios, nas escolas, nas empresas, fazendo menção às suas leis anti-fumo.

"Falo alto mesmo!" - Continuou Caco. - "Na Alemanha, aluguei um carro e fui dar um passeio e passei pela fronteira da Alemanha Oriental, sem querer. Passei sem querer, porra! A polícia me parrou, viu que eu era estrangeiro, e não fez nada, apenas orientou que alí era um território onde eu não deveria entrar. Não é que a embaixada brasileira me chamou para prestar esclarecimentos? Porra, um interrogatório ridículo, bicho! Eu disse aos caras, foi sem querer, porra!"

"Nossa, que perigo!" - disse Aline. – “Aqui censuraram “Cálice”, do Chico Buarque, uma belíssima canção... Mas os censores não gostaram por conta do verso ‘Pai, afasta de mim esse cálice...’ interpretaram como ‘Pai, afasta de mim esse cale-se...’”

“Mentecaptos!”

“Mas Chico não se deu por vencido e inventou Calabar... de ‘CALA a boca BÁRbara... Mas as coisas por esse lado do planeta andam sinistras... Viu o que aconteceu no Chile no ano passado com o Allende?”

Por um momento eu olhei bem para eles e pensei: “Em que mundo eles vivem? São da pá virada... ‘Ano Passado?’ Eles não tem idade para terem vivido essas coisas... Estranho...” - Uma vez conheci um contra parente de um amigo meu que veio se hospedar em minha casa porque sua esposa estava enferma, com câncer terminal. O cara se chamava Cristiano. Chegou sobriamente, instalou-se de forma civilizada. Perguntou-me onde ele poderia comer um sanduíche porque ele não queria incomodar de jeito nenhum. Eu indiquei a ele o La Baguette da Rua 13 de Maio, que fazia sanduíches deliciosos, um chamava-se "Jardim América" e tinha chutney de frutas na receita. Uma delícia que até hoje me faz sonhar com o cheiro. O cara foi. Eu não sabia do passado de drogas do cara. No Bexiga, encontrou uns fornecedores de cocaína e cheirou todas. Lá mesmo comprou uns CDs do Jimmy Hendrix e depois entrou num bar de lésbicas e começou a galantear as lésbicas: uma das lésbicas reagiu e queria partir para a briga com ele. A lésbica ía ganhar a braçada caso meu amigo não tivesse chegado a tempo e retirado ele do bar, alegando que ele tinha problemas mentais.

"Sapatão! Sapatão!" - bradou Cristiano ao sair.

"Cala a boca, Cris!" - disse o meu amigo.

Chegando em casa, ele botou os CDs do Jimmy Hendrix no último volume e começou a dançar... Eu estava estudando Integral, Limites e Derivadas e o silêncio era assaz essencial para a minha concentração...

"Porra, Cristiano, o que é isso? Estou estudando, porra!" – gritei.

"Vai, seu viado! Vai tomar no cú!" – Retrucou Cristiano.

"O quê? O que você disse?"

"Cara, os milicos estão aí... Olha! Ai... Ai... Os milicos, cara, os milicos!" - e convulsionava-se com olhos arregalados, os braços trêmulos, os punhos juntos....

"Que milicos, cara?" - Perguntei.

"Ele cheirou, Luciano!" - Respondeu meu amigo.

"Ele o quê?"

"Eu cheirei, viado..."

Isso foi no final da década de 90... Esse Caco e essa moça devem ser assim.... Nem existe mais Alemanha Oriental... Pirados!

"E o que tu 'tem' feito? - perguntou Caco à moça.

"Ah, estudado... Ido a vernissages... Cinema... Shows... A universidade toma muito o meu tempo..."

"Show de quem?"

"Bicho, fui num show da Bethânia em que ela, na minha opinião, encarna o Abapuru... Não é possível, meu, você tinha que ver, Caco... Se o movimento antropofágico teve os seus ícones na pintura, na literatura e na música erudita, faltava na música popular... Bethânia é a antropofagia materializada, viva! Impressionante!”

"Tu 'delira' - disse Caco, com um sorriso... - Bonito isso!"

"Mas é fantástico! Olha, dentro do que se pode falar, né? Os caras tem que sujeitar as letras e as composições à censura... - e Aline começou a sussurrar - E os censores, Caco, os censores são uns asnos!"

"É o que eu disse. Eu falo que esse país é uma merda! Brasil, ame-o ou deixe-o. Até nisso os caras copiaram do Tio Sam: America, love it or leave it."

"Fiquei triste quando Tarsila morreu no ano passado, comecinho do ano... Gostava muito da obra dela... Nosso trabalho de conclusão de curso vai ser sobre a vida dela, desde a fazenda em Capivari até os anos loucos em Paris..." – continuou Aline.

"Eu li sobre a morte dela no Le Monde, em Paris..."

"No resto, amigo, tá tudo muito estranho... A polícia rondando a universidade, os estudantes armando, os professores com medo, gente que some e nunca mais volta... Eu tenho medo!"

"É uma merda, eu falo que é uma merda, vamos embora comigo?"

"Bem que eu queria, mas tenho que me formar, Caco... E você? Como foram esses últimos anos na Europa? Você voltou sofisticado... Um 'pão', como dizia a minha mãe" - a loira riu, depois de uma golada de champagne... Caco tomou-lhe a mão e a acariciava, com o dedão, os dedinhos delicados das mãos da bela loura..."

"Adoro a tua risada!" - disse ele a Aline.

"Conta, vai, o que você aprontou na Europa?"

"Amo Paris! Porra, como amo aquela cidade... Ah, sei lá, comi bem e bebi pra caramba, fui ao cinema, não saía da Cinematèque... Me hospedava na Cinematèque..."

"Sério?"

"Tu ‘precisava’ ver o 'Último Tango em Paris', tu 'ía' gostar... Ano passado peguei uma fila enorme para ver essa porra desse filme, mas valeu a pena!"

"A censura não liberou aqui!" – Acrescentou Aline.

"Bicho, o filme é do cacete! Puta que pariu! Gerou polêmica no mundo, né?"

"Aqui não passou!"

"E Jesus Christ Superstar? Bicho, que musical!"

"Esse eu vi em Nova York!"

"Ah, tu 'foi' pra Nova York e não foi me ver na França?"

"Bicho, fui com a minha avó, que estava doente, meu! Ela foi se tratar... Fiquei 20 dias lá somente!"

"Quero fazer o que o Mastroiani fez com a Maria Schneider no Último Tango em você, deixa?"

"O quê ele fez?"

"Nada, sua boba..." - respondeu Caco, rindo...

"Nada, Caco? Só pode ser besteira então.

Caco deu uma gargalhada e acrescentou:

“Tu ‘sabe’ que eu sou um depravado...”

“Sei... Mas diz, e o que mais?"

"Fui à ópera em Viena, passei por Roma, vi John Lenon em Londres... Bicho...tu 'tem' que vir comigo... Ah, eu trouxe o álbum do Pink Floyd pra ti, novinho em folha... Chama-se 'Dark Side of the Moon'... Magnífico..."

"Sério? Ai, obrigada!"

O casal acendeu outro cigarro. O telefone tocou:

"Luciano falando!" - atendi.

"Oi, Luciano, tudo bem? Cara, as cargas começarão em uma hora. Os recursos voltaram com sucesso, o QR do Control-M foi liberado e o seu sistema vai ‘rodar’ em uma hora!"

"Meu não, né? O de vocês!" - o analista de produção riu.

"Isso mesmo! Cara, vai dar tudo certo!"

"Vai sim, obrigado por avisar!"

Desliguei o telefone. Caco voltou-se para mim:

"Algum probrema, bicho?"

"Problema algum!"

"Vou abrir outra garrafa, bicho. Tu 'toma' com a gente?"

"Não, obrigado, meu caro! Fique à vontade!"

"Fico! Vou tirar a roupa já!" - Caco e Aline riram. Ao verem o meu semblante constrangido, Caco veio até mim, tomou o meu braço e disse: "É brincadeira, tu não 'fica' bravo!"

"Não, imagina..." - Eu disse.

"Ele é doido, moço!" - retrucou Aline.

Fui ao banheiro. No banheiro comecei a me questionar sobre a conversa... Quem seriam eles? Por que os “milicos” lhes pareciam tão assustadores? Ao voltar, vi que a conversa ficara mais acalorada: Aline era agarrada por Caco de modo que ela tirou a mão dele de seu corpo ao me avistar.

"Voltou o funcionário do ano!" - bradou Caco!

"Para, Caco, deixa o moço trabalhar!"

E Caco continuou contando as suas estórias de viagens... Num determinado ponto da narrativa, ele disse:

"Bicho, eu sei que o cara é meio cafona, mas eu fui no show dele em Lisboa! Eu gosto do cara!"

"O cafona aqui é o Roberto... Mas quem é o cara?"

"O Gilbert Bécaud! Bicho, o cara interpreta muito bem, mais que canta. Na França é chamado de Monsieur 100.000 volts, uma estrela em Portugal! Mas nada no Mundo é igual ao movimento que está surgindo aqui, no que se refere à música, é claro... A ironia das ditaduras é essa, cherie... É quando se tira a liberdade de expressão do povo que brotam as criatividades, as genialidades..."

"Dele, eu só gosto de 'Nathalie'" – concluiu Aline.

“É mesmo!” – pensei. “Nathalie é uma das músicas daquele filme ‘Amores Parisienses’ que eu vi em 2002 no Espaço Unibanco Arteplex, no Shopping Frei Caneca. Sessão da meia noite! O filme em francês se chamava ‘On Connaït la Chanson’... Era uma comédia romântica.” – e a musiquinha se instalou na minha cabeça:

“La place Rouge était vide

Devant moi marchait Nathalie

Il avait un joli nom, mon guide

Nathalie”

O casal começou a olhar para mim. Eu acessei o Google e procurei o nome "Gilbert Bécaud"...  Eu o conhecia, tinha-me sido apresentado pela minha professora de Francês, mas não tinha certeza de quem se tratava... Um calafrio atroz surpreendeu a minha barriga quando vi a data de sua morte: 18-dezembro-2001. Olhei novamente para o casal, eles estavam fumando em silêncio... Procurei o termo "Gilbert Bécaud Lisboa", encontrei muita coisa, uma lista inacabável de links, que nada diziam, apenas dos sucessos do cantor... Procurei então no Youtube por 'Gilbert Bécaud Nathalie' e entre os primeiros resultados tinha um vídeo em preto e branco, Nathalie. Cliquei no vídeo e ‘voilà’, uma apresentação eletrizante de Gilbert Bécaud cantando Nathalie em Lisboa, na RTP, em 1973.

"Estranho..." - Pensei... Comecei a notar as roupas do casal... O desenho geométrico na blusa de Aline, o corte da calça, a plataforma, o calça de Caco, as bocas de sino... "Por que fariam isso? São esquizofrênicos?"

Levantei-me e fui até eles.

"E aí, bicho? Resolveu se divertir com a gente?"

"Toma mais uma taça" - disse Aline.

“Vocês são um tanto surrealistas... Salvador Dalí ía gostar de vocês!”

O casal riu e logo me perguntou “Por quê?” Eu respondi:

"Gilbert Bécaud está morto... Faz 11 anos, quase!" - disse.

"Ah, tu 'tava' ouvindo o nosso papo?" - os dois riram.

"Quem são vocês?" - perguntei. - "Eu vi alí no Google que ele morreu já... "

"Você viu onde?" - Perguntou Aline, com espanto.

"Ali... - e olhei para atrás, no ímpeto de apontar para o meu laptop, quando me deparo com um lugar totalmente diferente do que o que eu estava até então... Estantes em madeira escura, mesas e cadeiras de madeira, com assentos em couro. Carpete verde claro, substituindo o cinza de outrora... Tudo diferente... E meu laptop? Onde estava? Fui na direção de onde eu estava sentado, acompanhando as cargas... Olhei para o casal. Incrivelmente das janelas vieram a luz do sol, como se fosse de manhã... Olhei em meu relógio, eram 1h30 da manhã... Voltei-me para o casal e perguntei: "Cadê meu laptop? Que horas são?" Eu estava trêmulo e com as orelhas bem quentes.

Aline levantou-se, olhou para mim e disse:

"O tempo é volátil, como as bolhas do champagne... Nada é real, a vida é fantástica, vivemos numa realidade fantástica, inexplicavelmente cruel, só sabemos mesmo o que é viver quando chega a nossa vez de morrer..."

E a moça desapareceu, num movimento similar ao ‘perlage’... Sumindo de baixo para cima, seu lindo rosto se desfez... A taça caiu no chão e em vez de quebrar, sumiu... Olhei para Caco, um tanto atônito e desconfiado, as pernas trêmulas, buscando dele a compreensão adequada para aquele evento... O semblante de Caco era muito sério, sinistro... Fitou-me como quem quisesse me hipnotizar... Num ímpeto tive a impressão de que de seu rosto só sobrara o olhar, terrivelmente penetrante e diabólico... Colocou a sua taça sobre a mesa, abriu uma das gavetas e tirou um calendário de dentro. Virou a capa do calendário, virou a primeira folha, colocou o calendário sobre a mesa voltado para mim e, com um semblante muito grave, apontou o dedo para a data: 1 de Fevereiro de 1974! Eu dei um passo para atrás... Ele soltou as mãos e, em posição de sentido, cambeleou uma vez para trás, depois uma vez para a frente e, após titubear, com os braços erguidos, caiu sobre a mesa, de bruços. Uma grande queimadura cobria as suas costas inteiras, sua camisa estava toda queimada, e dalí saía fumaça... O terror me deixou euforicamente angustiado... Fumaça passou a vir por todos os lados, ao olhar a janela, vi o prédio em chamas, com labaredas tão violentas que as janelas começaram a estourar...

"Ai, San Telmo..." - murmurei... Trêmulo, corri para o banheiro. - "No banheiro tem água...” – pensei.

Vi então muitas pessoas caídas pelo caminho, ao mesmo tempo que minha mente me advertia 'isso é um sonho, isso é um sonho...' e eu tentava desesperadamente acordar... mas acordar eu não podia, não me fora autorizado. Com muito custo achei o banheiro. Entrei. Fui até a pia e abri as torneiras... Para quê? Não sei... Mas abri, abri todas... O desespero confiscara qualquer raciocínio lógico. Meu crachá então caiu no chão. Eu abaixei para apanhá-lo e quando me levantei, o banheiro mudara, as torneiras estavam fechadas... Tudo era diferente... Uma dúzia de cabines havia nele... Na verdade percebi que eram 13, pois as cabines eram estranhamente numeradas... Olhei para o espelho... Me deparei com a cena mais horripilante até então... Caco estava alí, olhando para mim... Eu comecei a gritar... Ele deu um passo em minha direção...

Eu gritei:

“Não!”  - e tentei sair do banheiro, mas a porta estava emperrada.

Caco disse então, com uma voz sepulcral, pausadamente:

“Tarde demais!”

Eu não conseguia falar... A fala saía sem som... uma insólita sensação de um tórrido medo agia em mim como se eu tivesse perdido o controle da minha alma, como se ela vagasse sobre um fogo de terror... Uma dor lancinante e sufocante apoderou-se de meu peito... As orelhas ferviam, o horror era assaz incontrolável, e, curvado, tentava-me defender como podia desse dantesco espetáculo divino, onde os deuses se divertem às nossas custas...

“Que horrível sina a minha!” – pensei.

As treze portas das cabines então abriram-se e novamente fecharam-se, batendo violentamente, assustando-me e novamente abrindo-se e fechando-se até que por fim de dentro das cabines treze   espectros flutuantes vestidos de túnicas negras e rosto de fumaça saíram e entoaram um coro masculino, com vozes de barítono:

“Seus pecados são maiores...

E o pior está por vir!”

E num esforço incomensurável, de uma fala muda, que não saía, eu insistia, com um calor horrível no peito:

“Perco o controle da minha alma... O peito agoniza, já não sinto os meus braços... Que maçada! Que loucura! Que inferno! Que horror...”

Abriram-se vorazmente as portas da cabine e agora, com o fogo escapando de dentro, os espectros do coro masculino saíram e voltaram-se em minha direção, cantando agora ainda mais forte:

“Seus pecados são maiores...

E o pior está por vir!”

Encostei-me então na parede... O calor era intenso... Curvado, olhei para Caco e as treze almas que vinham em minha direção... E num esforço incomensurável, de uma fala muda, que não saía, eu insistia:

 “A alma rasgou-se, a alma rasgou-se...”

Todos os espectros apontavam para mim. A parede na qual eu me recostara desapareceu. Em vez da parede, um grande abismo em fogo se abriu. Caco empurrou-me e eu gritei, num grito longo como ao passar por um abismo sem fim:

"Nããããããããããããão!!!!!!!!!"

E eu ouvi o manobrista do estacionamento gritando, a olhar-me de cima e um rosto gigantesco:

"Nããããããããããããão!!!!!!!!!"

Num sobressalto levantei-me da cadeira e vi as faxineiras recolhendo o lixo do 25º andar, enquanto o aspirador de pó ruidoso era então desligado... O aspirador de pó ao ser desligado fazia um barulho com notas musicais decrescentes, semelhantes ao grito que a minha queda no abismo provocara:

"Nããããããããããããão!!!!!!!!!".

Eu estava suado, terrivelmente suado. Olhei em volta, amanhacera. Vi meu laptop em minha frente. A faxineira estava ao meu lado:

"Acordou, ‘fio’? Uai, parece que viu um fantasma! Tá branco!"

Agarrei a mão dela. Estava quente. Era uma senhora morena e gorda, cabelos bem pretos e enrolados em caixos... Um rosto que denunciava uma origem indígena.

"A senhora... A senhora... Existe?"

"Quem que não existe, ‘fio’? ‘Eita nóis’, Berê! O outro aqui acho que viu um fantasma!" - falou com sua voz ardida para a outra faxineira, que lustrava os móveis!"

"Eu, hein? Jesus!" - disse a outra faxineira, negra, alta, corpulenta, mas com uma voz doce e lenta... Seu rosto emanava paz, embora tivesse um olhar geminiano, franco, simétrico.

"Toma uma água com açúcar, ‘fio’! Ocê tá tremendo demais..."

Peguei no bolso uns lenços de papel e limpei o suor. Depois afundei o rosto nas mãos e pensei: “Nossa, que sonho horrível... que sonho dantesco...”  – E passei a me lembrar dos pesadelos que tinha quando eu era criança, o acordar assustado, em pânico, porque meu irmão mais velho me assustava quando minha mãe saía... Ele botava em si lençois brancos e virava os olhos para cima de um tal jeito que eles ficavam somente com a parte branca visível... Fazia uma voz sepulcral e saía atrás de mim dizendo ‘vou te pegar, vou te pegar...’, e eu ía me esconder atrás das portas... Eu chorava e ía dormir achando que tinha um fantasma embaixo da cama...

Tomei a água gentilmente cedida pela faxineira. Enquanto tomava, me lembrei também da minha missão alí. Caminhei atônito até o terminal conectado à rede da empresa, as pernas bambas. Destravei o terminal, com usuário e senha, as mãos trêmulas, vi todos os programas executados com sucesso no ambiente produção, verdinhos... Lindamente verdinhos. "Santa Angela!" - pensei.

"Qual era mesmo o ramal do analista de produção?" - peguei meu iPad e conferi. Beijei meu iPad, quase em lágrimas. - "Alô? Murilo? Cara, as cargas finalizaram tudo bem, você viu?"

"Claro, Luciano! Nós nos falamos já sobre isso!"

"Nós nos falamos? Mesmo?"

"Claro, porra! Até te dei os parabéns pelo teu pé quente! Geralmente todo o sistema estreante dá pau. Esse daí entrou redondo!"

"Entrou?"

"O Luciano? Vai nanar, cara! Vai nanar que você tá precisando!"

"Vou, vou sim. Obrigado, Murilo!"

Liguei para o Boris:

"Boris? Tudo certo com as cargas. Tô indo embora!"

"Beleza, camarada? Tá tudo bem?"

"Tá-tá-tá-tá... Tá tudo bem!"

"Mesmo, Lu?"

"Tá sim, Boris! Dê os parabéns à Angela, não houve sequer um cancelamento!"

"Pode deixar, camarada! Lú? Descansa, cara!"

"Ok, obrigado. Tchau."

Fui ao banheiro. Lá, encontrei meu crachá caído no chão. "Ai, San Telmo... O crachá!" - Apanhei-o. Lavei o rosto e as mãos sem tirar a cara do espelho, como se quisesse controlar o regularidade do ambiente. "E aí? Ele muda?” Voltei para o meu lugar, apanhei as minhas coisas. Vi a mesa no canto próxima à copa onde Caco e Aline estavam tomando champagne. Aproximei-me da mesa: Lá estava o calendário de 1974, aberto no mês de fevereiro, dia primeiro, voltado para mim...

"Não é possível! Preciso sair daqui!"

Nesse ínterim, adentrou a primeira funcionária da equipe com uma bandeja na mão, cheia de salgadinhos e sanduichinhos. Era a menina baixinha de cabelos pretos e óculos:

"Bom dia, bom dia, bom dia, bom dia! Bom dia, moça!" - e olhou para mim - "Bom dia moço!"

"Bom dia!"

"Moço? Você não é o especialista da ferramenta UpStage? É que eu tenho uma dúvida..."

"Desculpe, minha cara! Manda um email para mim com a sua dúvida... A Vá-vá-vá-léria tem o meu email... Ou melhor... Toma cá o meu cartão! Eu respondo assim que possível, prometo, mas estou de saída agora!"

"Tá bom! Se cuida, viu, moço?"

E ouvi a menina dizer para as faxineiras:

“Nossa, parece que o moço tá branco! Será que ele viu um fantasma?”

As faxineiras riram.

Ao entrar no elevador, um frio sinistro golpeou-me a barriga: lentamente os números digitais laranja dos andares íam decrescendo lentamente, numa viagem contínua e silenciosa, interminavelmente silenciosa.

Depositei o crachá na catraca e saí às pressas. Ao sair, um dia semi-dublado havia renascido e os carros apinhavam-se numa organização caótica no trânsito da Avenida 9 de julho. Olhei para cima: o prédio amarelo estava fosco com a ausência do sol... Seu topo dava vertigem, quando olhado do chão, no efeito de rotação da Terra notava-se as nuvens móveis e o prédio estático...

"Estático com energia irriquieta!" - Pensei.

Notei um comitê de campanha do candidato à prefeitura de São Paulo, o Sr. José Serra. "Que apropriado!"

Saí à direita, atravessei a rua, subi a rampa encaracolada que dá acesso à passarela que cruza por cima da Avenida 9 de Julho, no sentido do metrô Anhangabaú. Avistei o prédio do Hotel Cambridge abandonado e desabitado. Outros prédios vazios à direita da passarela denotavam o desperdício de um país paradoxal, de uma cidade refém da especulação imobiliária.

Acompanhando-me, passos apressados de gente que ía e vinha na passarrela,  seus rostos cansados, faces multicoloridas de maquiagens possíveis, dentro do universo desabonado do subúrbio: a pressa os guiava pelo medo do relógio de ponto e dos assaltos, já que quem anda depressa não é assaltado.

Ao chegar no final da passarela, três estudantes gordas, com calças jeans bem justas e blusas cinzas, tênis preto e livros apoiados no ante-braço pararam e apontaram:

"Aquele é o Edifício Joelma, o que pegou fogo!" - disse uma delas.

"Nossa!" - balbuciaram as outras duas, num espanto mórbido – “Dizem que é assombrado!”.

Uma outra senhora gorda de sapato alto, bermuda justa marróm e uma camisa de lycra verde bandeira bem justa, cabelos crespos e armados passou por mim com três crianças pequenas, puxando duas pelas mãos e uma terceira sendo puxada por uma das crianças atadas às mãos da mulher, que, entre desequilíbrios de quem aprende os primeiros passos e a curiosidade vívida, trocavam tapas com as outras crianças, até serem repreendidas pela mulher, com sua fala nortista:

“Faça assim não, moleque!”

Alcancei então o Monumento da Memória, pelo qual passaria reto, sem me entreter, mas por um momento detive-me. Subi os degraus até o obelisco de 1814, o mais antigo monumento de São Paulo, onde estava escrito numa espécie de lápide o seguinte:

“Daniel Pedro Müller e Pedro Vicentinho, anno de 1814” e a explicação: “Obelisco da Memória, em memória pela realização de obras públicas”.

Ao redor do Marco da Memória impunha-se o Chafariz agora seco do arquiteto Victor Dubugras e a inscrição do poeta Guilherme de Almeida: NON DUCOR DUCO. Extremamente sujos, não há nem sombra do que fôra o conjunto monumental em sua inauguração em 1922, em homenagem ao primeiro centenário da independência do Brasil. Mulheres e crianças de branco sentavam-se naqueles bancos  hoje transformados em morada de mendigos. Dois mendigos conversavam enquanto um terceiro dormia sobre um saco de latinhas, em um dos bancos, deixando abandonado um chapéu de plástico abóbora  ao lado do trazeiro... Na fonte, um casal fumava craque. O rapaz não devia ter mais que 20 anos, alto, magro, mãos sujas e trêmulas... A moça, com os cabelos crespos amarrados em um rabo mal acabado e a franja crespa deileixada e flexível à brisa voluntariosa, esperava a sua vez de tragar. Os dois fitaram-me com um olhar de reprovação e ameaça, intimidador.

"Como podem os guias de São Paulo sugerirem esse lugar aos turistas? Que imprudência!" - Pensei.

Subi as escadas às pressas e rumei ao Viaduto do Chá. Ao atravessá-lo, sapatos apressados aumentavam a intensidade ao se aproximar e diminuiam gradativamente ao ritmo da pressa, ao ganharem distância. Já os meus passos eu não ouvia... Estava um tanto anestesiado, desconfiado dos inexplicáveis mistérios... Ao longe, o Edifício Joelma, um tanto majestoso aos pés do Vale do Anhangabaú.

Através da Rua Líbero Badaró, alcancei o Café Girondino, no Largo São Bento. Entrei e escolhi uma mesa perto da janela. O garçon entregou-me o cardápio:

"Por favor, um Strudel, um espresso forte e uma água com gás!" – Pedi.

"Sim, senhor!"

Pus-me a esperar o pedido. Pelas escadas do Girondido, ao descê-las uma moça loira e de cabelos lisos, olhos azuis, magra e de vestido estampado, sapatos boneca coloridos, sorria ao conversar com uma amiga. Ao sair do café, virou-se para mim, sorrindo.

"Aline?" - Levantei-me.

Ela virou-se à esquerda no sentido do Viaduto de Santa Ifigênia, e desapareceu pelo largo São Bento...

"Aline?" - Chamei, à porta. – “Aline?”

A hostess veio até mim:

"Seu pedido foi servido, senhor!"

"Obrigado!"

Voltei para o meu lugar, trêmulo.

"Açúcar, senhor?"

"Não, obrigado! Eu sou purista!"

O garçon afastou-se. Tomei um gole audível de café. Dez badaladas soaram do Mosteiro de São Bento anunciando as dez horas da manhã.  Eu recostei-me na cadeira:

"Preciso de férias...." - Pensei.

Desliguei o celular. A cama tomava forma em minha mente.

* Em tempo, ao leitor leigo, chama-se “alta plataforma” todo o sistema computacional que funciona em uma arquitetura de grande porte, conhecida como “Mainframe”. “Cancelamentos” são erros de programas no ambiente de produção, que podem denotar desde erros de desenvolvimento e elaboração dos programas até mesmo um problema físico, relacionado ao funcionamento do computador. “MVS (Multiple Virtual Storage)” é um sistema operacional usado na alta plataforma. Mas essas são outras firulas.